Naturaleza creadora

Taller de investigación y creación de danzas de la naturaleza.
Una experiencia de convivencia con la naturaleza a través de la danza.

Al natural; sin conservantes ni colorantes.

Estos son los recuerdos del primer encuentro de ecosistemas en danza que tuvo lugar en Agosto de 2023 en Baile en el aire.

Como parte de la filosofía del encuentro promovemos el uso de la memoria efímera. Nuestro cuerpo es transformado por la danza, nuestra atención se ensancha con la práctica de la observación poética. Y recordamos una imagen, el olor de una flor, la temperatura de una piedra o el movimiento de un insecto entre las hojas.

También practicamos la escritura poética, y esto es lo que compartiremos sobre este evento.

FRUTOS ESCRITOS DE ECOSISTEMAS EN DANZA I:

Aquí están las fotografías que hicimos. Cada haiku, un momento.
Primero una sección de haikus y no haikus.
Después textos hermosos brotados del diálogo de un alma entre árboles con la montaña.

Te invito a profundizar en estas palabras, no tienen desperdicio. Estoy convencido que hay un poema o una frase que son para ti.

Te invito a respirar con calma y saborear las imagenes que brotan al susurrar lo que lees.

*hay poemas y textos de muchas personas. Hermosas y conocidas. Anónimas.

LA ACEQUIA Y EL SER
Fluye el agua por la acequia milenaria
(Es apenas un chorrillo residual: hoy debe de tocarle turno de riego a otras fincas).

En esta zona de la ladera hay un pequeño barranco, y cuando el caudal es mayor, se forma una sucesión de breves cascadas.
El resto del paisaje está en calma y casi inmóvil.
Es agosto, no ha llovido casi nada en los últimos meses. La vegetación resiste la sequía deteniendo su crecimiento. A pesar de la ola de calor generalizada, en esta cota alta de la sierra, la temperatura es agradable. No hay viento. Encinas, carrascos, jaras, inmóviles, filtran la luz del mediodía. La fauna parece ausente, quizás se refugia en escondites subterráneos. Sólo insectos dispersos se esfuerzan en emitir algún zumbido ocasional, probablemente con fines de cortejo.

Estoy solo. El resto del grupo se ha dispersado a otros lugares. Echo una última mirada de conjunto antes de irme yo también en busca de otros escenarios.

Y entonces, veo al ser.
¿Lo veo, o se me aparece? ¿Estaba ya ahí? ¿Está, o lo sueño?
Antes de ser un ser, es una presencia, una luz, un destello de brillo y de blancura.

Al fondo del barranco, la acequia hace un recodo, y el agua entra en un túnel. (“Túnel oscuro / telarañas brillantes / tragan el agua”)
Allí, a la entrada del túnel: el ser.
Níveo, yaciente, inmóvil.

Ligeramente ovillado sobre sí mismo.
Resplandeciente. Desnudo. Sobrecogedoramente bello. Perfecto.

Me detengo. Me quedo inmóvil. Parpadeo. Aún no sé si está, o si lo imagino. Está.

No he visto como, pero ha cambiado de posición. Muy levemente, pero ha cambiado. Un brazo, que antes estaba recogido, apunta ahora hacia el frente. Una mano se ha desplegado y cinco dedos estilizados y poderosos se agarran a la roca.

Voy observando que sí que se mueve, pero muy lentamente. Parece hacerlo de forma que cualquier mínima distracción mía, un parpadeo incluso, puede hacer que me pierda como ha logrado alterar su posición.
Pero ahora no puedo apartar la mirada de él, así que contemplo con todo detalle cómo va desplegando su cuerpo, sus huesos, su piel, con movimientos imperceptibles, milímetro a milímetro. La luz filtrada por los árboles juega iluminando por turnos unos y otros rincones, hasta acabar ofreciéndonos al paisaje y a mí la geografía completa y detallada de su cuerpo diamantino, flexible, magnético.

¿Me ha visto? ¿Me ve? ¿Sabe que estoy? ¿Sabe que soy? Lo ignoro, pero lo percibo omnisciente y omnipotente. Es posible que pueda verme sin mirarme. Es posible que siempre haya sabido que estoy. Es posible que mi presencia y mi existencia le sean del todo indiferentes. Es posible que no me distinga de cualquier otro elemento del paisaje. Es posible que ni siquiera necesite observar el paisaje.

Yo, sin embargo, temo que cualquier gesto mío pueda hacerle irritarse, ofenderse, alejarse, … desaparecer. Así que casi inconscientemente me voy haciendo lo más pequeño posible, me acurruco contra una roca a la orilla de la acequia, procuro fundirme con el paisaje, procuro inmovilizarme y desaparecer, para que él no desaparezca.

Entonces, lo inesperado ocurre. ¿Lo inesperado, realmente? ¿Lo anhelado, más bien?
Muy lentamente, casi sin moverse, el ser está avanzando, aguas arriba de la acequia. Se está acercando a mí. Se está despegando del suelo, se va incorporando, va desplegando en el aire brazos, manos, pies, tobillos, piernas, muslos, nalgas, caderas, vientre, costillas, pecho, espalda, hombros, cuello, cabeza, cabello… Muy lentamente. Durante un instante, me parece que su mirada me abarca sin mirarme, me atraviesa sin verme. Sigue avanzando. Está llegando a mi altura. Sigue acercándose, casi me roza, quizás podría percibir su temperatura, o su olor, si el resto de mis sentidos no estuvieran anulados por las señales que llegan desde mi retina.
Ahora lo tengo a la distancia de un gesto, de un suspiro, de un leve batir de mis pestañas, de un mínimo movimiento de mis labios. Tan bello, tan perfecto, tan absoluto, tan desnudo, tan cerca, tan brillante, tan magnético.

Me parece que el tiempo se detiene.

Pero no se detiene.

Imperturbable, el ser prosigue su movimiento sin movimiento. Estaba tan cerca que podría haberlo tocado con sólo suspirar, o batir las pestañas, o mover mis labios sin casi moverlos… Ya no lo está.
Lo veo alejarse, muy lentamente, casi sin moverse. Avanza hacia un pequeño grupo de encinas y de jaras, en dirección del sol. Aún distingo por unos momentos su espalda, su silueta… Ya no. Ya no lo veo. Se ha fundido con los trozos de luz que filtran las encinas. Ya no está.

Miro entonces hacia atrás, hacia la parte de abajo de la acequia, hacia el recodo en el que, en algún momento, estuvo el ser. Ya no está. El paisaje ha vuelto a su quietud inicial. La temperatura sigue siendo tibia. No hay viento. Encinas, carrascos, jaras, inmóviles, filtran la luz del mediodía. Sólo se escuchan, dispersos, algunos leves zumbidos de insectos.

Estoy solo. ¿Estoy solo? Voy a irme a otro lugar, voy a buscar a mis compañeros. Este paisaje seguirá aquí, insensible a mi presencia o a mi ausencia.

He visto al ser.

¿Lo he visto? ¿Lo he soñado? ¿Se lo ha inventado mi deseo?
¿Formaba el ser parte del paisaje? ¿Podría el ser haber estado en el paisaje si yo no lo hubiera visto? ¿Si nadie lo hubiera visto? ¿Puede estar el ser, y no ser visto?
¿Qué significa que sólo lo haya visto yo?
¿Si la belleza magnética del ser es vista, que pasa con el observador? ¿Si la belleza magnética del ser es vista, qué pasa con el ser? ¿Si la belleza magnética del ser es vista, puede no ser contada?

Abandono el paisaje, me alejo de la acequia. Siento que ha ocurrido algo. Siento que me ha ocurrido algo, aunque no sepa el qué. No sé si lo sabré nunca. Pero sí que siento que tendré que contarlo.

DANZA EN LA NATURALEZA
“Danzar es hacer el amor a la vida”.
Y esto a veces es literal.

Se puede hacer el amor con una cascada, con unas piedras, con la tierra. Y se puede hacer con la misma sensualidad con la que lo harías con un humano: recorriéndola, acariciándola, lamiéndola, oliéndola, pegándote a ella.

Lo que hay en común es la esencia inherente a cualquier acto de amor: la entrega.
***
La tierra, a los pies de un árbol, te acuna. Y de ahí solo puedes salir de una manera: más fuerte. Como una perra, como una leona, a cuatro patas por la acequia que lleva el agua, tu agua. Cuando la recorres, te recorres. Y al recorrerte puede que vuelvas a palpar antiguos dolores, pero ya no eres la misma, como el agua, ay, como el agua.
***
Se puede confiar en la naturaleza. Dejarse caer, despeñarse por un terraplén de hojas secas y no dañarse; al contrario.

Se puede confiar en la naturaleza.

En que no te va a dañar aunque te raspe, en que no te va a dañar aunque te arañe, en que no te va a dañar aunque te dañe.

Entonces, unas piñas, tus ojos.

Luego, tus nuevos ojos ruedan hasta el coño.

Al final, vuelven a su colchón de hojas secas.

Del que saldrás a la velocidad del rayo, un rayo fuerte porque la fuerza de la naturaleza se ha inoculado en ti. Y todo porque te lanzaste, inocente, a sus brazos. Sin pensar en las rasguñaduras, sin concebirlas siquiera.
***
Tu cuerpo se puede adaptar a una rama. A la rama de un árbol junto a una orilla. Se puede enramar con ella hasta volverse rama.

Tienes cuatro ramas visibles: dos brazos y dos piernas. E infinitas invisibles: todos los hilos que lanzan tus sentidos para captar.

Las raíces son ramas hacia el subsuelo. Captan lo que no se ve pero nos agarra.

Un árbol desenraizado también se aproxima a la caída. Sus raíces han visto lo que no se ve pero algo las ha separado de ello y entonces incompresión, mutilación, locura.

Pero se puede aprender a enraizarse mirando a los árboles enraizados, pegándose a ellos. Puede que te lleves algún arañazo, pero ganarás firmeza.

Y aprenderás también, colgándote de sus ramas, de la ingravidez. Porque la ingravidez necesita del enraizamiento en lo invisible.

Y aprenderás también, observando a sus telarañas, de la elasticidad, la elasticidad que impide que te desmigajes y que quieras caer sin entregarte a la caída. La elasticidad que, por azar, te hará descubrir cuál es tu manera de enraizarte.
***
Se pueden sentir esas últimas fuerzas que nos impulsan, siempre, hacia la caída hacia arriba. Aunque tengamos que cogernos la pierna con las dos manos y los dos brazos y los dos hombros y el único torso y la única pierna de apoyo que nos quedan y levantarla para dar un paso más y otro y otro más. Precisamente porque tenemos que cogernos la pierna con lo único que nos queda: el resto.
***
Al borde siempre es el susto, salvo para el que danza al sol. Pero luego te sumerges y, de repente, fuerza, fuerza que emerge, que danza, que pelea y que ríe.

Y entonces, baile de fuerzas. Fuerzas de vida. Vida que se sumerge y emerge. Una y otra vez, jugando. Ese es el juego. Emerger sumergiéndonos, emerger por sumergirnos. Esa es la danza sin fin.

Y eso es el butoh: un puente, una llave, la llave para abrir puertas a este mundo, a este cuerpo, y todos los que lo habitan. Posibilidades corporeizadas, sentidas, y que, por ello, te transforman.

El butoh es dejarte transformar por la vida que te habita y a la que tu ecosistema silencia.

Y sentir la vida que te habita siempre es un gozo, siempre abre, siempre semilla y siempre germina.
***
Una piedra y el sol te recuerda que — diosa.

Una libélula de cuerpo naranja y alas y pelo blanco también deja ver que permitir la transformación es divinidad.

Y otras libélulas sostienen a la primera, porque se puede, se puede siempre, hasta la última exhalación.

Y porque el butoh también es apoyo, sostén, subsuelo y enraizamiento. Y cuando te caes, no te caes: lloras de belleza. Porque se puede llorar de belleza, llorar de amor a la belleza, llorar de amor, llorar a secas lágrimas que solo necesitaban una acequia para regar al ser que, sin poder hacer otra cosa hasta ese momento, las retenía.
***
La funambulista es el árbol desenraizado, es el árbol en la orilla que quiere caer. La funambulista será la desmembrada —ya lo estaba en realidad—. Y la loca la ve y sufre por no poder ayudar, porque está atrapada, acosada por su propia locura, por su propia disgregación.

Pero entonces la funambulista es atrapada por unas raíces que no la dejan escapar, que la enraizan y que quieren devolverle su capacidad de amar.

Esa capacidad solo se devuelve amando y amar es comerte al otro tal y como te llega, sin quitarle las espinas, con su desenraizamiento y su desequilibrio. Al comerla, la ingesta las transforma. Ese dejarse transformar transforma a la funambulista.

Y todos renacen, porque sus cuerpos han entrado en los cuerpos de los otros. Las raíces han entrado en la funambulista y la funambulista ha entrado en las raíces amadoras.

Y todos renacen: la loca como araña que teje una red que ninguna cascada puede atravesar; las raíces como pájaros, porque el amor, desde el subsuelo, tragándose todos los nutrientes de la funambulista, hasta los que ella no veía, ha crecido en ellas en alas y en pico; y la funambulista como gestante, porque su capacidad de amar le ha sido devuelta y ahora puede ser huevo, pasadizo para la vida que está y para la que llega, ahora puede amar, es decier, hacer vacío, hacer hueco para que el otro quepa.

Y la cascada las baña a todas, a la funambulista, a la loca y a las raíces, cosiéndolos, con ellos, entre ellos y con la vida que, como el agua, no deja de llegar.


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Estas son fotos de algunos de los rincones donde este retiro tuvo lugar. Las personas que salen no estuvieron en este retiro.

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